Brasil, mostra a sua cara...

Maior mafuá no avião. Começa que a minha poltrona, a 20D, cumpriu exatamente todos os meus temores. Não, meu colega de assento não era um gordo flatulento nem uma caminhoneira de barba, como foi no meu vôo de volta de Londres. Mas o monstro mais temido de todos: uma menininha loira, de 6 anos, de moletom rosa! Socorro, né? Tudo menos isso! Alguém me devolve a caminhoneira, por favor! Acontece que a fofinha ganhou do papai e da mamãe um PSP em NY, adivinhem de que cor? E passou o vôo todo jogando um joguinho de fazer receita de bolo. Fofo, né? Se ela não estivesse com o volume do game no talo e sem fone de ouvido. E de vez em quando ainda fazendo trá-lá-lá pra acompanhar a música. Papai e mamãe achando lindo, como se não houvesse mais ninguém no avião. Mas Deus salve o ipod. Nada de Chico Buarque ou Bossa Nova que eles não são páreo para os acordes metálicos da musiquinha da Caroline (por que sempre tem que acabar com "e"?). Me armei com tudo que eu tinha de mais barulhento e dormi o sono mais heavy metal da minha vida. Mas nem assim. Acordei com uma confusão na fileira na frente da minha. Todos os aeromoços e aeromoças, o comandante e o piloto em pessoa tentando acalmar uma família. Quem me explicou tudo foi a Caroline: a garota, mais velha que eu, diga-se de passagem, foi ao banheiro e sem querer esbarrou em um senhor, que estava no banco ao lado do toilete. Cansado de tanto passa-passa pela sua poltrona o senhor se exaltou e deu-lhe um solavanco na menina. Ela, muito abalada voltou para seu lugar e disse ao pai, um senhor mais velho que meu pai, que o cara tinha batido nela. Não deu outra: o cara levantou e foi tomar satisfações. Recebeu uma avalanche de insultos e o avião ficou dividido. Tipo a ilha de Lost. Um rebosteio só. Gente mais nova querendo ir lá atrás pegar o cara, a menina idiota chorando (depois que viu que exagerou na dose e viu que a merda estava feita) e o piloto citando as "leis da aviação". Pensei no Bruno e no Dudu nessa hora e me perguntei: se o piloto está aqui tentando abafar fofoca, quem é o porra que está pilotando esta lata velha? Ridículo, mas tudo muito chique: todos de bolsas Louis Vuitton, camisas Ralph Lauren e calças Diesel recém compradas. Digno de núcleo de Santana de novela do Sílvio de Abreu.